SE TU TORNASSI Se tu tornassi porteresti il tuo vaso, la tua cenere, e io conterei, conterei il tuo vaso, esso viene dal tuo tempo di cenere, viene al mio tempo. Altri vasi nella casa del santo. Nei suoi occhi, le nostre bianche mandorle, come sono entrate? Solo divinando, solo ignorando, è il sapere, lo dicono i tripodi, lo dicono i sassi. Spremi la mandorla sulle nostre bocche, santo, la rosa è scarlatta, portala alla signora che leviga il vento. Ai crocicchi, dove ogni cosa è in disparte, e prima del corpo e prima del sangue… lei incede rugginosa e si volta alle campane ieri rinnegate, alle fosse le appende e leviga le rose. Forse hai un nome signora? Ah, ma scendono, nelle campagne camminano, vengono… Santo, santo del pane caldo dei morti, sulle tue labbra le nostre parole sanguinano, pronunciale tu, dalle a noi, non le abbiamo mai udite. È l’ultimo giorno, noi andiamo dietro l’ombra a impiegare i vasi, tu spremi la mandorla, spremila, e diremo che è buona. Mirjana Zarifović  -

Sopra i bastioni, abitiamo quella cosa, è una landa, è cava e sfiorisce sognata nei vasi d’opale donata, creduta tale, straziata, dal tremendo calpestata, dal tremendo? Il caduto, il più bello, l’avverso, a noi annodato, aspra parola che nido hai preso nell’abisso gemello del petto e ora me canti e sfiguri, il regale, il mortale patimento versi, non sai, tu stessa non sai, che il regale e l’avverso appaiono tali all’occhio diviso del cieco. Sopra i bastioni, qualcuno dentro cammina. Salvala, non è una mano la mia, muove la luce nella tua casa. Mirjana Zarifović - inedito 16/1/2023 _______ Immaginavo nel sogno  occhi d'opale su  una torre di guardia. Il mio sguardo era  posato su orizzonti di giada, là, nell'ora del tramonto. Nessuna tenerezza al cuore,  né  ricordo,  ma extrasistole  di granito,  ché dietro le screziature arancio-cielo sentivo il verso del gracchio, e il soffio d'indaco che spaura. Mi chiedi di salvare una voce  - una sola -  e ignori la fatica  della guar

Il velo Ti vorrei donare un velo, altri occhi per i tuoi occhi, la sera, sulle tue palpebre, un filo segreto pensare – oh non saprei, non potrei al mattino, immenso azzurro lago apriresti, palpebra risorta - Dovrei tesserlo io, il velo? Madre, io sto al faro, avvisto le navi, metto via il sale. Qui, un lento animale la nuvola apre e benedice l’isola e segna il rame. Una campana sola, che i sordi odono, sul fondo senza segni, musica-ustione, sul fondo del mare. Qui la spina, e dai nidi la luna, spira, spira… Madre, sto con il mare. Stendo le reti, nell’ardore delle rocce nuoto, nuoto nel rame. A dio, tu lo sai, chiedo che rinneghi, chiedo che non m’ascolti, che non si volti, pietà gli chiedo, e che andare mi lasci nel terso nell’ustione, che non mi protegga, che io erri e mi smarrisca, pietà chiedo, mentre vado, nell’ardore, nel sole, quello, quello che beviamo, agate e sole, quello che per nascita, sulle labbra abbiamo. A sud, l’ombra è nel faro. A nord, l’angelo mangia il pane e il da