MORIAH “Abramo prese la legna dell’olocausto e la caricò su Isacco suo figlio, e tenne in mano il fuoco e il coltello, e camminavano tutti e due insieme” (Gn 22,6). Due ombre. Ciascuno la sua lotta.           Mi ama il primo come fiamma ma a volte è nero incendio nello scontro  col mio soffio           e se non gli rispondo.            Mi teme il secondo, si riduce gli basta  il peso della legna sulle spalle  l’ubbidienza. Al primo insegno il freddo del coltello la pausa, il mio mistero all’altro  il bisogno dell’istinto  il sentimento vivo nella legatura               più ribelle. Io voglio ardore e freno              insieme in ogni uomo  un passo  che tra i due oscilli              nel salire e mentre torna a valle. ______ Videolettura dell'autrice   ...

Alle querce di Mamre “Egli alzò gli occhi e vide che tre uomini stavano in piedi presso di lui. Appena li vide, corse loro incontro dall’ingresso della tenda e si prostrò fino a terra, dicendo: «Mio signore, se ho trovato grazia ai tuoi occhi, non passare oltre senza fermarti dal tuo servo […] Andrò a prendere un boccone di pane; ristoratevi, dopo potrete proseguire […]». All’armento corse lui stesso, Abramo; prese un vitello tenero e buono e lo diede al servo, che si affrettò a prepararlo” (Gn 18,2 ss.). Vigile quiete la sosta sulla soglia. Accordi il fiato al ritmo delle ore - le più calde. Il tuo riposo si concilia  al mondo:             pare una vigilia. Ma cosa attendi             vecchio se non pretendi nulla? Perché  dal fondo dei tuoi anni             alzi lo sguardo? Hai visto e sei accorso. Non chiedi chi sia lo straniero. Non cerchi un segno. Nel suo panim accogli  il volt...

  M’introduca il re nelle sue stanze Tratto da " Midbar " (di Raffaela Fazio - Raffaelli Editore, 2019) “ Mi sono addormentata, ma veglia il mio cuore ” (Ct 5,2). Di notte tra i seni  il mio amato:  sacchetto di mirra, rugiada. Il lino trasuda copre – come velo nel tempio –  il sacro vuoto  fragile potente ineffabile quanto la morte. Non scuotete dal sonno l’amore se non vuole! Scendi, scendiamo tra steli acri e lievi. Recluso nel giardino, il giardino delle noci  come un sogno prigioniero                       di altro sogno. Dentro il tempo infinito il suo principio, la gemma di fuoco: è delizia, privazione. Non scuotete dal sonno l’amore se non vuole! Nella fessura ha introdotto le dita. Ho aperto ma lui si è ritratto, è svanito.                       Muto lo spasmo.                       Una...

  TESHUVÀ (La nuova scelta di Giuda) Tratto da "Midbar" (di Raffaela Fazio - Raffaelli Editore, 2019) “ Allora Giuda gli si fece innanzi e disse […]: «[…] Abbiamo un padre vecchio   e un figlio ancora giovane natogli in vecchiaia, il fratello che aveva è morto ed egli è rimasto l’unico figlio di quella madre […]. Ora, lascia che il tuo servo rimanga al posto del giovinetto […] e il giovinetto torni lassù con i suoi fratelli! […]»” (Gn 44,18.20.33). Spogliammo, vendemmo il fratello più amato. Da allora il passato è sospeso: è l’eco dell’ultimo siclo che non tocca terra. Un tranello un cadere infinito. Ma il vuoto di un tempo esige il suo suono. Il potente reclama di noi l’innocente, il solo rimasto. Fratelli, fermate la fame del pozzo! Ch’io prenda il suo posto e risani lo squarcio. È il salto a ritroso, il ritorno in fondo alla cisterna il costo per uscire dal passato. Solo allora l’argento sfiora il suolo. Il futuro è calarsi nel buio una...

BABELE Tratto da "Midbar" (di Raffaela Fazio - Raffaelli Editore, 2019) - 07 - Babele Cercammo un nome per paura della morte squadrammo la parola. E la parola-argilla scordò che era terra reclamò l’altezza di una torre divenne più preziosa della vita. Per lei rinunciammo al tempo del riposo alla carezza, allo spazio che differenzia il senso. Finché fu il mondo un’evidenza senza volto – rumore di fondo che nessuno ascolta.   Ma nella dispersione capimmo che il nome dura solo se dalla voce affiora l’uomo. __________________ NOTA DELL'AUTRICE Nella narrativa archetipica dell'Antico Testamento, quasi sempre quelle che sono considerate "punizioni" divine si rivelano opportunità. Anche la molteplicità delle lingue, dopo l'uniformazione funzionale della parola a Babele, è un rilancio di vita, la riscoperta dell'alterità, la necessità di relazionarsi in modo diverso. La parola, infatti, è un ponte verso l’interiorità e verso l’alterità. Come ogni strumento ...

      GIONA di Raffaela Fazio Tratto da “Midbar”  (Raffaelli Editore, 2019) L’onda cerca una breccia assale il fasciame. Il cielo abbraccia il mare e il tempo si rovescia. Non hai trovato scampo nella stiva nel sonno solitario che sconfessò la prova. Ora ti credi in una morte più sicura. Non accetti ch’io perdoni il tuo nemico e che t’inviti a un altro inizio, un rinnovo di creazione. Ti muovi appena. Ma io ti vedo anche nel buio, anche nel ventre (la balena è il lutto necessario prima del parto): io vedo quello che ancora non sei il ramoscello che il tuo nome porta dall’ulivo fatto di luce. E ti aspetto sulla riva. Ti aspetto dentro la tua voce.     _________ Nota dell’autrice Giona è il profeta ribelle che rifiuta inizialmente la propria missione, ma è anche l’archetipo della rinascita, del passaggio dalla morte (la morte del sé attanagliato dall’egoismo e dalla paura) alla vita, attraverso la ricucitura del rapporto con ...

  Raffaela Fazio     “Mosè disse al Signore: « Perdona, Signore,  io non sono un buon parlatore;  non lo sono stato né ieri né ieri l’altro e neppure da quando tu hai cominciato a parlare al tuo servo,  ma sono impacciato di bocca e di lingua »” (Es 4,10). Quante volte ti ho guardato             dall’insonnia come si cerca di tenere insieme nella mente una parola e invece quella si spezza nel chiarore                    balbuziente. Quando la voce sogna riunisce il gregge dei suoi suoni e il tempo le obbedisce. Ma tu, popolo mio ti spargi come il mio nome confuso si divise tra il seno e il fiume il trono e poi il deserto. Adesso          in te esco dai miei confini. E non rinuncio perché ti vedo: sei tu, popolo incerto che mi pronunci      ...

Raffaela Fazio Come colombe alle colombaie Non hanno fretta le nubi che tornano al mio monte. Su loro non incombe il tempo da voi temuto: vengono a me come colombe alle colombaie. Se una si perde non la riporto alle mie pendici. Le offro il buio in cui fare pace con la fatica e lo spazio che ancora l’invita. ________ NOTA DELL'AUTRICE   Tra le tante immagini dell’Eterno che accoglie, mi piace questa della montagna fedele alle sue nubi, fedele a ciò che è transitorio e fugace e in parte inconsistente. Nel tornare alla montagna, ogni nube sente di rincasare come fa una colomba che rientra nella colombaia.  Non c’è fretta però, perché l’Eterno non impone né tempi, né scadenze, non comanda, non si sottrae. La sua presenza non muta.  E il dono maggiore della montagna non è la sicurezza dell’approdo: è il buio, è il mistero nel quale avviene la vera crescita e si dispiega la vera libertà, che rende l’essere umano capace di sopportare la propria fatica e, insieme, dischiude per ...

    In origine - L’albero Ancora sento il canto degli albori. Nella mia chioma il buio soffiando su se stesso non si separa dalla luce.           Come fossi l’unico rimasto privo di confine nel gioco del creatore.           Io - l’indistinto non ho nome e nessun vuoto mi misura. Eppure ho nostalgia di una lentezza mai esistita dall’occhio che mi volle alla mano che fu subito bocca.           Io sono l’albero-frutto           succoso           in tutte le mie parti. Da me si passa per morire. La donna lo sapeva: per generare barattò l’eterno con la storia s’iscrisse nella fine e offrì un inizio. Ora si porta dentro il bene e il male uniti come un primordiale abisso. Tra lei e il mondo non c’è più distanza non c’è solo visione ma un gusto sempre nuovo di coscienza - sapienza del dolore. Il suo peccato? La fretta nell’avermi: non attese davanti al desideri...

  “ Abramo si alzò di buon mattino, prese il pane e un otre d’acqua e li diede ad Agar, caricandoli sulle sue spalle; le consegnò il bambino e la mandò via. Ella se ne andò e si smarrì per il deserto di Bersabea. Tutta l’acqua dell’otre era venuta a mancare. Allora depose il bambino sotto un cespuglio e andò a sedersi di fronte, alla distanza di un tiro d’arco, perché diceva: «Non voglio veder morire il bambino!». […] un angelo di Dio chiamò Agar dal cielo e le disse: «Che hai, Agar? Non temere, perché Dio ha udito la voce del bambino là dove si trova […]» Dio le aprì gli occhi ed ella vide un pozzo d’acqua ” (Gn 21,14 ss). Non sento più l’urto dell’acqua nell’otre né sotto il calcagno il cammino. Il passo è vinto dal deserto. Ti guardo, sei il pegno di tutto il dolore. Non sento più l’orgoglio che mi perse. Tu riposa all’ombra del cespuglio non gridare. Non sento più cos’è essere madre. Solo il dovere di far finire il giorno - finzione di una meta? No, più niente. Perché allora ri...

DABAR dalla raccolta MIDBAR (Raffaelli Editore, 2019) MiDBaR, deserto.  DaBaR, parola.  Il deserto come luogo della parola, che nasce nel silenzio e al silenzio ritorna, dopo aver attraversato distanze, pericoli, solitudini. Ma DaBaR è anche evento. Una parola evento che si inscrive nel tempo, accettando i rischi del divenire e cercando non una comprensione che fossilizzi il senso, ma un’accoglienza che la rinnovi. Nel deserto, che azzera l’orientamento e genera una visione sempre diversa, la parola evento inciampa di continuo su se stessa. Eppure è proprio il suo balbettare, il suo cadere e ricominciare che la rende vera e cosciente della sua povertà, bisognosa di un senso che la soccorra. Nel deserto, non si sopravvive da soli. MiDBaR è dunque il luogo sia dello svuotamento che dell’incontro, entrambi necessari a una parola che, per esistere, deve farsi cassa di risonanza dell’alterità. (Raffaela Fazio)   DABAR Ogni parola è un passo. Cambia nel dirsi e nell’asco...

  E quel tuo imperativo iniziale , quel tuo ricordati, quel tuo ebraico  זכור (traslitt. " zahor"), richiamo alla memoria, è canto antico , sai? Ché l'uomo nasce nell'oblio e all'oblio aspira e la memoria è, appunto, monito, impegno e fatica: nulla di meno naturale: Nous sommes nés pour effacer les traces  de la mémoire sous la neige de l'oubli. Juste une voix lointaine, c'est ça le passé; juste une lueur dans la nuit; c'est ça le parfum âcre de notre avenir. Io non so dirti il perchè di queste mia parole in francese, né la ragione delle lacrime che la lettura del tuo testo mi ha dato, ma so che tu ricordi e, senza saperlo,  fai tue le memorie del deserto che mi ha formato.  In quel מִדבָּר (traslitt. "midbar), fucina di ogni parola, di ogni elevazione e di ogni trasformazione, io mi spezzai le ossa per poter rinascere, servo felice della stessa parola.  Fu in quel deserto di sogno che sentii il  canto della Moabita farsi strada nei miei midolli...