Di Alessandra Brisotto io. Ho prenotato una stanza chiamata appartamento in uno stabile anni sessanta, non lontano dalla spiaggia. Quella spiaggia. Era nuovo e lussuoso, trent'anni fa, ora discreto e démodé. Il letto si stacca come in volo dal fondo dell'armadio e il tavolino della cucina, che funge anche da salotto, camera da letto ed entrata si apre da un lato come a sbocciare. Un appartamento dolciastro e marrone di mobili e piastrelle. Voglio vedere il mare dalla prospettiva giusta, quel mare particolare che al Lido ha un sapore antico e curioso. Voglio vedere alcuni film e quel mare. Tuffarmici. Entrambi effondono un aroma buono, dismesso da qualcuno e ripreso in tempi diversi. Perché il Lido non è Venezia, non ha confini. È un confine esso stesso, un confine aperto. Osservo la gente dentro le sale piene e vuote, la marea alta o bassa, le voci e le onde cariche e scariche, le gonne e la salsedine. Vedo le stole leggere spiccare il volo in alto per poi cadere improvvisame...

Di Alessandra Brisotto Che farei priva delle stagioni, dello scandire subìto, perciò sagomante, delle ore, della luce e della trasformazione. Che me ne farei di una libertà libera da tutto, attraverso la quale il mio corpo, privo di confini, si disperderebbe nell’aria tacendo per sempre. Mi pare simile alla morte, alla disgregazione della forza umana, alla privazione di quella gioia pazza di creare e distruggere a volte, anche ciò che si è forgiato, per raggiungere altri confini, ora più ampi, ora più ristretti, non senza dolore. Adesso che l’autunno è ritornato a raccogliere le foglie per l’amante, la portatrice dei suoi colori, la terra, ritorno a me, alle mie radici, dello stesso colore del fango. Ne sono lieta. Perché la terra va nutrita, rivoltata e idratata con le lacrime o la pioggia, con il vapore del respiro attraversato da parole e silenzi. Ieri sera un piccione nero si è attardato sul bordo del mio balcone. L’ho scorto quasi per caso, mimetizzato nella notte, dal brillare di...

  Di Alessandra Brisotto C’era una volta una parola, che per tutta l’infanzia se n’era stata zitta, coccolata e viziata com’era dai suoi genitori. A volte compariva un parente, ma non molto spesso, cosicché la parolina in questione era convinta di essere unica e rara. Il suo mondo era alquanto ridotto e felice, un’isola di serenità e di nulla. Tutto cambiò un giorno, quando una mano osò afferrarla e posarla al centro di un foglio bianco. Lei si ribellò, non volle essere toccata, tantomeno modificata da nessuno. Nonostante fosse ormai cresciuta e adulta, sola e smarrita la parola non seppe più cosa pensare, dato che le mancava ogni supporto, ogni appiglio o cenno di direzione. Ovunque si posasse il suo sguardo si stagliavano bianche praterie, candide pianure, desolazione a perdita d’occhio.  Per un certo tempo restò così, nuda e triste al centro di quella realtà solitaria che non le piaceva affatto. Annoiandosi a dismisura decise di crear...

Di Alessandra Brisotto Articolo 1 L'Italia è una Repubblica democratica, fondata sul lavoro. La sovranità appartiene al popolo, che la esercita nelle forme e nei limiti della Costituzione. La mia casa è la Costituzione,  la mia Costituzione. La sovranità nella mia casa appartiene a  me, da quando te ne sei andata. In due  eravamo popolo, ora sono persona e,  come tale, non ha diritto alla sovranità.  Chi prenderà ora le decisioni? Chi  governerà le diverse regioni interne,  la  cucina, il bagno, il salotto, me? Articolo 2 La Repubblica riconosce e garantisce i diritti inviolabili dell'uomo, sia come singolo, sia nelle formazioni sociali ove si svolge la sua personalità, e richiede l'adempimento dei doveri inderogabili di solidarietà politica, economica e sociale. Ti ringrazio, articolo 2 dei principi  fondamentali della Costituzione italiana,  per avermi tratto in salvo, garantendomi i diritti inviolabili, sia  come uomo, che  ...

  di Alessandra Brisotto La tenda è spostata a destra, raccolta a spirale intorno alla maniglia della portafinestra. Non è sempre così, soltanto adesso per vedere ciò che accade fuori. Dalla mia angolatura posso scorgere il muro del balcone, con i rigagnoli di intonaco intagliato e due manici di scopa, la parte alta di un secchio e il confine tra l’orlo della stoffa interna e il vetro esterno. Sarebbe un esiguo panorama, se non fossi dotata di immaginazione, la parte più forte e energica dell’illuminismo, quella per anni dimenticata, la spinta di furore creativo che sposta le impostazioni rigide, scosta le tende, assorbe il fuoco, l’acqua, l’aria e la terra per sagomarne un uomo e una donna. Già nelle civiltà precolombiane gli esseri umani erano composti di fango, modellati dallo stesso creatore che li aveva poi fatti sciogliere attraverso le infinite dita della pioggia. Tocco con gli occhi e con le mani della fantasia l’albero sotto casa. So che c’è, anche se non lo vedo ades...

  di Alessandra Brisotto I soldati hanno braccia e gambe lunghissime, trattenute da un elmo di forma rotonda da cui si irradiano i fili di comando. Questi ultimi sono sottesi e controllati a loro volta da una o più mani, che dall’alto, scuotendoli, li fa sussultare ed agire in una qualche direzione. Se un soldato osa disubbidire agli ordini si macchia di un atto abominevole: la diserzione, le cui conseguenze possono essere mortali. Proprio nel momento del trancio dei fili il povero soldato si rende conto che da essi provengono tre canali fondamentali: quello dell’aria, del nutrimento e della comunicazione. Il quarto, e l’unico che rimane attivo anche in conseguenza di una diserzione, è il canale dell’amore, in quanto impossibile da eliminare. Per risolvere questo vergognoso problema, un errore tutto umano, si stanno svolgendo ricerche costosissime e, si spera, fruttuose. Comunque, pare che si sia sulla buona strada, soprattutto grazie alla collaborazione dell’intelligenza arti...

  di Alessandra Brisotto “I signori della guerra” (Acrilico su tela di A. Brisotto) L’odio. In realtà non ci sarebbe nulla da dire o, meglio, da aggiungere a riguardo, in quanto facente parte di un linguaggio suburbano, se per urbano si intende simbolicamente umano. Tuttavia, anche quest’ultimo termine, “umano”, sta mutando il proprio significato, accasandosi nell’emisfero digitale, impalpabile ed evanescente.  Stiamo evaporando nell’universo, perdendo la cognizione dei confini “persona”, maschera o uomo che si intenda, e con noi si espandono e sprigionano incontrollatamente anche i sentimenti, le percezioni, le avversioni, l’amore e l’odio, ormai privi di confini tattili. Il tatto, che ha le sue radici nella mente, come la parola, le concezioni, i dolori, l’evaporazione, è in attesa. Eccoci ora immersi in una mescolanza invisibile e informe di vapori umani, oggetti naturali e artificiali, sentimenti e affetti, molto simile al brodo primordiale costituito principalmente da qua...

di Alessandra Brisotto Acrilico su carta di Alessandra Brisotto ______ Ancora è possibile andare dove la sabbia si scioglie al confine tra il sale e la pietra prima del flutto più duro che ci riporta al largo esattamente al punto in cui si immerge il sole Ancora è possibile andare ______ Voi tutte parole in viaggio, avete assunto una forma, un colore, una voce, che vi rende diverse. Voi sparse ovunque, nell'oggi e nel poi, tornate, vi prego, tornate, ridatemi forma. ______ Ciò che si vede Il cuore non mi piace, non mi piace più. Mi fa pensare a una carcassa, al concime per le piante, a un meccanismo che si spegne, si deteriora e muore. Preferisco l'anima. ______ La crepa Si è aperta un giorno ma non so quando Traspare il primo vagito, forse d'estate una radice forte, larga più o meno un dito Il primo raggio di sole

  di Alessandra Brisotto Oggi il cielo è blu, di un blu sgargiante, eccentrico e spudorato. Lo si vede agguantare i grattacieli bianchi, grigio chiaro e panna, rispettandone i confini, mettendoli in risalto, in attesa, forse, di ingoiarseli tutti in un morso ventoso e dissolverli nell’aria. La si vede da lontano, questa enorme massa di cielo impudico, solo dietro o sopra qualcosa che si staglia tra noi e l’altro, lo sconosciuto, lo straniero, il diverso: l’oltre. Come se tra noi e quell’albero ricoperto di gemme e foglioline verde-sole, battenti bandiera primaverile, ci fosse solo il nulla, la trasparenza, lo spazio inutile tra gli oggetti. Eppure, il cielo è anche lì, tra le cose, nella marea di persone che oggi corre una mezza maratona imbrattando di colori propri tutta la città. Francoforte è attraversata in pieno da quel cielo sfrontato che corre appresso alla corrente umana, la sorpassa, la segue, la spinge in avanti e indietro, ai confini del blu. Chi guarda in alto, oltre le...

  di Alessandra Brisotto A Francoforte, sulle rive del fiume Meno, nel 1219 iniziò la costruzione della piccola chiesa di St. Leonhard. Data la mancanza di spazio in lunghezza l’edificio allargò il proprio respiro ai lati, tanto che mi ricorda un pasticcino, un bignè, un qualcosa di paffuto ed allettante. Ogni domenica, dopo una piacevole passeggiata lungo un viale alberato, accanto a dei negozi naturalmente chiusi e rispettosi del silenzio dovuto, attraverso un ponte sempre fedele al vento e ai grattacieli che vi si affacciano dall’altra parte, dalla parte della chiesa, entro in questo piccolo gioiello di affreschi, dipinti, voci, e viaggio. Anche oggi saluto l’anziano signore che risoluto attende l’inizio della Messa per chiedere l’elemosina. Lo ringrazio per aver accettato una moneta, passata di mano in mano migliaia di volte, per pochi istanti mia.  La chiesa è ricolma di gente, di adulti, bambini, anziani e altri, che non vedo veramente, perché non li guardo.  Un vio...